Los vivos, los amantes, los rebeldes, los locos, los luchadores, los pasionales, los sensibles, los mágicos.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Love will set us free (again)

Me has llevado a tus rincones
mientras te guardo en mis agujeros.
Promesas de amor
que se repiten cada noche
como pájaros encendidos.
Y una bastilla de mármol
sumerge la indiferencia,
para que no resucite
durante las lunas que nos quedan.
Nos susurramos versos
que no entendemos
- y que no nos entienden -.
Soliloquios de fertilizantes.
Y florecen,
descarnadas,
rosas negras en mis sienes.

Rompí el verano

Fuimos dos jotas enganchadas por los extremos. La habitación girada acompasada, y se fundía en la gama de rosas y naranjas propia de un amanecer limpio. Un río de flores enormes, exóticas, carnales, atravesó nuestros cuerpos llenos de la vida del universo. Ayer lo sentí: el flechazo deseado y deseante. Hicimos fluir un amor tangible el uno sobre el otro.


Dorothea LSD

POR QUÉ ES UNA VIDA NEGRA

Por qué es una vida negra
Porque nada permanece
Y todo continúa sin sentido alguno
Porque soy un animal
Y siempre me sentiré extraña
Hasta que muera
Porque soy humana
Y otros humanos tramarán siempre nuevas maneras de matarme
Y no habrá más que soledad hasta un final
Que será más o menos solitario
Porque hasta entonces como sola
E ignoro a todos
A pesar de que me miran
Con sus cuencas vacías
Y yo leo un libro y soy incapaz de anidar en él
Porque digo cosas
De la manera más sencilla posible
Y me malinterpretan constantemente
Porque incluso cuando tengo buenas intenciones
Sigo siendo un criminal
Y siempre es mediodía
El sol caliente golpea sobre el asfalto
Con el pájaro rojo volando eternamente
Porque mis pies y mis brazos no se mueven
A no ser que yo lo quiera
Porque cuando lo hacen
Y se mueven solos
Da miedo
Porque lo que es peor que el terror
No es el terror
Sino la salud
Que es transitoria
Que a menudo es la peor de todos los amigos
Porque no hago más que suspirar y suspirar
Y suena como un perro que aúlla
Y nadie quiere ayudarme
Porque soy fea, odiosa y demente
Porque los únicos seres vivos que aman el timbre de mi voz
Son los bichos subterráneos
Que me esperan para unirme a ellos


Dorothea LASKY

El origen del mundo de Courbet

Amarse es masturbarse hasta perder el miedo.
Comunicarse es masturbar sin miedo.

Distintas realidades

Observación.
Si el tiempo es cíclico,
¿qué nos queda?
Si impera lo absoluto,
¿por qué nosotros?

*

Nadie entiende la lógica filosófica
que encierra el lenguaje.
Sólo comprender nos hará libres;
y la ardua ciencia de la metalingüística
pertenece a la perfección natural.

*

Relatando incomprensibles.
Sudando un amor dubitativo.
Crisis de principios.
Conceptos que dejan de ser irrevocables.
La vida.
Qué.


"[...] la confusión y la maravilla son operaciones propias de Dios y no de los hombres. [...] La gloria sea con aquel que no muere."
(Los dos reyes y los dos laberintos, Jorge Luis BORGES)

Leproesía. Caracolisiones. Troikadedra.


Expulsemos a los países de los países,
brindemos con nuestra sed de venganza,
deshojemos pétalos de bomba a su matanza,
a mí no me alcanza,
a mí sí me alcanza.

Epílogo

Perder delirios poéticos y embriagarse de amor.
Diamantes negros que no quieren mirar;
la cicatriz en la mejilla de un niño arrepentido;
títeres de seda publicitarios;
pastillas terribles que me anulan el arjé...
¿Seguiré siendo una mariposa? ¿Cuánto más?
No sé deletrear la palabra confianza,
sólo sé gemir y lamentarme,
mientras me adhiero a tu pecho
y memorizo tus lunares.
Pintura reseca del silencio.
¿Cómo explicarles que estoy muerta de miedo?
Arremeter con flores explosivas,
dinamitar figuras estériles
y luego...
Se congela la ciudad estática - insoportable ajetreo - .
No hay futuro para quien se ahoga
entre los conocimientos marchitos,
entre las líneas de metros.

martes, 23 de abril de 2013

Yayono.

No.
Yo ya no.
Ya no quiero ser la arcada nocturna.
Ni la mujer socialmente estructurada.
Ni el juguete abandonado por tu madurez.
Ni la jaula que llora despotismo.
Yo ya no quiero ser gris.
Ni sudario de tus miserias.
Ni la última gota de cera sobre el mantel.
Ya no quiero ser las pestañas de Sartre.
Ni el descaro de Salomé.
Ni la perfección angular de tu vientre hinchado.
Ya no quiero ser la voz redundante de marchito.
No quiero respirar sulfato de cobre.
Ni disfrazarme de losa en el Paseo del Prado.
No quiero leer sobre plástico.
Ya yo.
Yo ya no quiero mover nada que no sea sangre.

miércoles, 9 de enero de 2013

LXVI. Los gatos.




Los amantes fervientes y los sabios austeros
adoran por igual, en su estación madura,
al orgullo de casa, la fuerza y la dulzura
de los gatos, tal ellos sedentarios,frioleros.

Amigos de la ciencia y la sensualidad,
al horror de tinieblas y al silencio se guían;
los fúnebres corceles del Erebo serían,
si pudieran al látigo ceder su majestad.
Adoptan cuando sueñan las nobles actitudes
de alargadas esfinges, que en vastas latitudes
solitarias se duermen en un sueño inmutable;

Mágicas chispas yerguen sus espaldas tranquilas,
y partículas de oro, como arena agradable,
estrellan vagamente sus místicas pupilas.

Charles Baudelaire

Baby

It's a wild world.