Los vivos, los amantes, los rebeldes, los locos, los luchadores, los pasionales, los sensibles, los mágicos.

viernes, 18 de noviembre de 2011

Para amar en tiempos de guerra

Es despertar y romper 
El bozal y las cadenas
Es conjugar y sentir 
El verbo amar sin fronteras
Es conseguir que la luna 
Nos de su pan y su beso
Cuando libremos la tierra 
Del que encarcela los sueños...

Es escribir en el libro del pueblo 
con sangre y fuego
Los nombres de los anónimos 
Forjadores de esta siembra
Es hablar de la esperanza 
Y del amor que nos cuesta
Hacer crecer en el vientre 
De la historia nuestra huella...

Es la razón, el lenguaje
Del hombre y su libertad
Que aunque tenga que matar
El amor 
El amor es su objetivo...

Que el corazon animal
Que llevo de hombre imperfecto
Como un pájaro ha enrumbado amor
Su anidar hacia tu pecho

Por eso he de concluir
Sin que mi guitarra duerma
Que ningún golpe es mortal 
Si no se teme a la muerte
Que el anhelo por estar 
En guardia y en la trinchera
Es oficio del que ama 
Aún en tiempo de guerra
Aún en tiempo de guerra.

Aún 
Aún compañeros
Aún en tiempos de guerra.

¡¡¡Hasta la victoria siempre!!!
                                                           Amparo Ochoa

Atrapados en azul

"Represores" de Ricardo Carpani

lunes, 14 de noviembre de 2011

El tercer día

Ya ni siquiera sé dónde me duele.




Por tercer día él ve amanecer
en una cama vacía, 
por tercero le oímos persignándose
Jesús, José y María.
Y el tercer día, jura, es el peor
le tendríais que ver
de rodillas con cara de idiota
arañando el parqué.


Hizo listas de las personas con
las que había dormido.
Puso en rojo los nombres de aquellos que
resultaron heridos.
Su apellido figura una vez
de cada cinco o seis
en un rojo tan vivo que
al mirarlo dolía.
El lloraba y gemía al pensar
que le quedaban aún
otros tres días.

Y cambió los muebles de lugar
un treinta de noviembre,
fue a dormir y de nuevo al despertar
estaban donde siempre.
Que es diciembre, y no abril, el mes más cruel
¿quién se lo iba a negar?
si las horas le duran hoy
lo que dura una vida,
si el plan de su vida a día de hoy
consiste en nada más
que en llegar al cuarto día.

Si las horas le duran hoy
lo que dura una vida.
Llegaré al cuarto día, gemía,
pero lo peor, señor, 
es que llegará, es que llegará
y a ése día le sucederá...
otro día más,
y otro día más, 
y otro más, 
y uno más,
y otro más,
y uno más, 
y otro más,
y otro más...
...y otro día más.

                                                                             Nacho Vegas

viernes, 11 de noviembre de 2011

La petite mort

Botones obedientes
el ritmo lento de la cremallera
caricias que no piden permiso
cierro los ojos
la mente en
 blanco

en rojo, no,
mejor en negro
puedo sentir cada centímetro de mi cuerpo
un susurro al oído
un beso en el cuello
mi piel se pone en guardia
un dedo repasa mis labios
mi lengua investiga, lo saborea
zigzaguea húmedo hacia mis pezones
los bordea
los pellizca con suavidad
adivino unos labios bajando mi vientre
despacio
recreándose en mi ombligo
posándose dulcemente sobre mis braguitas
millones de particulas bullen dentro de mí
un suave roze avanza por el interior de mi muslo
cómplice de mis deseos, se cuela entre mis piernas
me acaricia
me hace estremecer
mi excitación se desborda
muerdo mi labio inferior
mis manos apresan las sábanas
aprieto las nalgas
suspiro entrecortadamente
me entrego a la más bella agonía
siento que voy a explotar
el blanco lo inunda todo
sólo oigo un lejano tic-tac
estoy flotando
¿cuánto tiempo llevo aqui?
veo una puerta,
se abre
siento un hormigueo
algo me empuja hacia ella
es el latido de mi corazón
ven aquí, abrázame.


Al alcanzar un orgasmo , algunas mujeres pierden la consciencia durante unos segundos, sufren una pequeña muerte, o petite mort.


http://www.youtube.com/watch?v=vNTRZ31VgiM


Con el permiso de Gabachita

¿Quién está hablando de mí? - 15M y desinformación.

Antes de comenzar, quisiera aclarar que esto es un texto de crítica a la nefasta cobertura informativa y trato que los movimientos sociales, en especial los más recientes, están recibiendo por parte de las estructuras informativas y comunicativas.


Los periodistas tienen un agudo complejo de semidioses, me explico: confían excesivamente en su capacidad performativa (la capacidad que tiene el lenguaje para crear realidades) que va incrementando su potencial a medida que el público va creyendo en ellos. Un ejemplo de su megalomanía era señalada por Robert Ezra Park: “Las ciudades modernas no existirían como tales sin la visión que de ellas dan los medios.”
Como es posible comprobar, todo les iba bastante bien en sus redacciones hasta que la Primavera Árabe expandió la chispa de revolución y las plataformas informativas alternativas aparecieron. Nos encontrábamos sumidos en lo que Noelle-Neumann llamaría clima de opinión, un conjunto de puntos de vista que se hacen públicos en un momento determinado y cuyo fin es orientar a la sociedad. Por miedo al aislamiento, la mayoría se adapta al clima de opinión reinante, secundando las opiniones públicas dominantes o evitando pronunciarse. En este segundo caso se crea una espiral del silencio. El éxito de dicho sistema se debe a que el tema de cultivo por excelencia de los medios es la violencia, que cada vez nos administran en dosis más altas, ya no sólo en productos ficticios sino en las propias cabeceras informativas. De esta manera se recrea una falsa realidad: la calle, la sociedad se le antoja violenta e insegura al espectador y se engaña creyendo que necesita mayor protección por la sobrerrepresentación policial que le muestra su televisor. Se origina un apoyo subconsciente a la ultraderecha.

Esta terrible espiral sólo puede romperse cuando alguien se atreve a dar una opinión en contra, produciéndose entonces un vuelco en la proyección social. Llega entonces el 15 de mayo con todas sus consecuencias. Hay algo que hace “click” en las cabezas de la gente. Comienzan la reflexión y análisis, colectivo e individual, sobre todo el malestar que persigue como una sombra a cada cual, una búsqueda de culpables de la problemática global. Entre ésos culpables resaltan los medios de comunicación al servicio de los intereses de las grandes multinacionales, a su vez titiriteros de los partidos políticos ausentes de ideologías puras de las propias Ciencias Políticas y carentes de creatividad a la hora de proponer disposiciones al servicio del pueblo.
A los mass media se les presenta entonces una nueva problemática. Por una parte, los nuevos asamblearios no confían en ellos. Por otra, no saben muy bien a qué se están enfrentando. En su afán de nombrar cada acontecimiento fortuito, el movimiento pasa a llamarse “15M” y sus participantes “indignados”. Puras etiquetas periodísticas que apenas rozan la esencia de todo lo que se está fraguando. Además, los periodistas están enormemente consternados porque el nuevo movimiento no encaja con las estructuras tradicionalmente determinadas: no encuentran un portavoz al que dirigirse, cualquiera puede hacer declaraciones al respecto… Molestos y cabreados, tildan al movimiento de no tener futuro y se lo llevan a su terreno. Como declaró Cohen: “Puede que los medios no tengas mucho éxito inculcando al público una opinión concreta, pero son muy eficaces señalando los temas en los que tenemos que pensar.” Y en los que no. Durante todo el verano,  se ha producido un abismal vacío informativo porque ya no se trataba de un tema actual, la gente lo había digerido y se había acostumbrado a ello, al igual que si de un estímulo se tratase. Pero que no se le diera cobertura, no significa en absoluto que no siga funcionando. Un claro ejemplo, el más visual al menos, fue el estallido popular el 15 de octubre.
Las redes sociales y demás plataformas interactivas de flujo informativo al margen de los gigantes del mass media, han demostrado mayor eficacia para verificar datos y comunicados (los participantes del movimiento eran los mismos usuarios que compartían la información), y han dejado relucir su magnífico funcionamiento durante todo el proceso.


Artículo publicado en: www.guadadespierta.org (11-XI-2011)

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Love is all - The Tallest Man On Earth

Well I walk upon the river like it's easier than land
Evil's in my pocket and your will is in my hand
Oh, your will is in my hand

And I'll throw it in the current that I stand upon so still
Love is all, from what I've heard, but my heart's learned to kill
Oh, mine has learned to kill

Oh, I said I could rise
From the harness of our goals
Here come the tears
But like always, I let them go
Just let them go

And now spikes will keep on falling from the heavens to the floor
The future was our skin and now we don't dream anymore
No, we don't dream anymore

Like a house made from spider webs and the clouds rolling in
I bet this mighty river's both my savior and my sin
Oh, my savior and my sin

Oh, I said I could rise
From the harness of our goals
Here come the tears
But like always, I let them go
Just let them go

Well I walk upon the river like it's easier than land
Evil's in my pocket and your strength is in my hand
Your strength is in my hand

And I'll throw you in the current that I stand upon so still
Love is all, from what I've heard, but my heart's learned to kill
Oh, mine has learned to kill

Oh, I said I could rise
From the harness of our goals
Here come the tears
But like always, I let them go
Just let them go









http://www.youtube.com/watch?v=ltV7dNxuYeY

Lluvia en los zapatos

Mi padre se ha vuelto loco
y yo no soporto ver
cómo la vida se le presenta
en una espiral insostenible.

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He perdido un día

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Mi día frío de luz gris.
Me drogo, duermo y me drogo.
No quiero pensar...
que el mundo cada vez
da más asco,
que ya ni los meses
tienen piedad,
que la felicidad repele
mi existencia,
que a veces la vida
es una maltratadora impune...

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¿Hasta qué punto vale la pena luchar por cada bocanada de aire?

sábado, 5 de noviembre de 2011

Misma mierda en los mismos antros

-Hay hombres sedientos que no les importaría saciar su sed con ese fenómeno extraño que sufren las mujeres cada mes durante más de treinta años.
-¿Y dices que eso pasa todos los sábados por la noche?
-Sí. Todos. Es un juego superficial, yo lo apodo como "Directos hasta el catre". A ellas les gustan los mimos, las caricias y el juego cerdo entre coñas, a ellos les gustan los coñ...
                     

                                                                                                                         Malentendidos