El rincón de los no cuerdos: enero 2012

martes, 31 de enero de 2012

Lágrimas de soledad

No existen palabras...
Cuando la confianza se pierde, no sólo se pierde la confianza
Lo más grande se pierde
Cuando las mentiras te duermen
No existen palabras que te vuelvan a hacer fuerte
No
Te hizo sentir lo único en su vida, lo más importante
la modelo preferida de la alfombra de su corazón
su más grande canción, en el amor la principiante
Puso un anillo en tu dedo y su alma en su colchón
Te hizo sentir la más inteligente, la más decente
te garantizó fidelidad por siempre
Te hizo mirar al frente, sin miedo a la gente
te hizo una mujer segura, grande y fuerte
Llena de esperanzas, pero
No sólo se pierde la confianza
lo más grande se pierde...
Cuando las mentiras te duermen
No existen palabras.
que te vuelvan a hacer fuerte
No.

Lágrimas, lágrimas, lágrimas caen
Cuando nadie las ve
Es bueno disimular, nadie se debe enterar
que estás llorando otra vez

Todavía quedan restos de humedad
un corazón nuevo reemplaza al viejo que esta cansado de luchar
Contra lo poco de humano que existe en la humanidad
donde una blusa escotada borra un amor de verdad

Una foto al descuido que nunca valio nada
y una carta mal redactada
Puede dejarte viviendo en el dolor y sin valor
Hablando con la soledad
(cuando la confianza se pierde, lo más grande se pierde)
Tu no sospechas cuando me estás mirando
que cuando las mentiras te duermen
No existen palabras que te vuelvan a hacer fuerte
Lágrimas, lágrimas,lágrimas caen, caen
Lágrimas, lágrimas caen.

Lágrimas, lágrimas caen.

Porque
No existen palabras.

Danay

jueves, 26 de enero de 2012

Alicia en un mundo real - Isabel Franc y Susanna Martín

La Alicia que os presentamos no vive en el país de las maravillas. Ha pasado por una experiencia que, lamentablemente, es real y común para muchas mujeres: un cáncer de mama. Sin embargo, gracias a su espíritu luchador, alocado y positivo ha sabido darle la vuelta a la situación.

Ni el periplo de la enfermedad ni los tratamientos agresivos ni la extirpación de un pecho le han robado el sentido del humor. La protagonista nos cuenta su aventura partiendo de un lema muy claro: La vida después del cáncer ya nunca es igual… pero viene a ser lo mismo.

Esperamos que os contagie su visión irónica de la vida.

· Un problema real que afecta a más de 15.000 mujeres cada año.

· Un forma positiva de afrontarlo.

· Un historia divertida para entenderlo.

· La autobiografía de una mujer que ya lo ha superado.

http://lasdel8.blogia.com/2010/042401-alicia-en-un-mundo-real.php

El hombre que susurraba a las palomas - Pablo Hásel

http://www.youtube.com/watch?v=OT3fnWNrPoc

"Apareces en cualquier rincón que requiere a tu pan mojado

como buscando una metáfora a las alas rotas del pasado.

Maldiciendo la ciudad y a los sinvergüenzas que la dirigen

soltando a volar verdades por una erosionada laringe.

Sabe bien encontrarte en cualquier parte y escucharte,

No todos saben acerca del arte, de no asustar a las aves

Y ya ves, no todo se aprecia en las llaves de lo bonito

creo que tus amigos vuelan más alto y a cantar te incito.

Demasiado acostumbrado a hablar solo en el abismo

porque cuando no hay palomas no te perdonas a ti mismo.

Examinas cada rincón de las plazas olvidadas

como si las golondrinas fueran tus selectas invitadas

Los niños creen que ves hadas y por eso susurras tanto

cuando realmente buscas drinos que acompañen tu llanto

Parece que buscas a alguien pero no sabes a quien,

hace tiempo que no te veo, espero que estés bien.

Hace tiempo que no te veo en el lugar de siempre

y eso me hace pensar que ya te fuiste

o igual te han metido en un loquero esos cabrones.

Por fin Ángel, que menos que esto.

Vuelves a estar malhumorado porque en aquel restaurante

no te han dado pan y gritas que merecen una bomba delante.

¿Cómo vas a entender el egoísmo cuando dedicas tu vida

a cuidar miles de aves lejos de una jaula podrida?

Tienes un aire a Clint Eastwood que te hace un conquistador

de las vagabundas que juntas se preguntan por tu calor.

Cuántos amaneceres te encontré resacoso de camino a casa

preguntándote: ¿Ey que pasa?, respondiste: ¿Quién eres?

Porque olvidas los rostros, pero no los nombres que les pones

a los pajarillos que picotean de tus desbocadas emociones.

Pese a tu atormentada existencia transmites paz

será que ando enamorado de los humanos sin disfraz.

Se que una vez muerto quisieras que devoraran tu cuerpo

para que así parte de ti volara con ellos por el cielo.

Si los pájaros hablaran te harían una canción mejor

pero este es mi homenaje, Ángel, no me tengas rencor.

La “gente normal” me enseña pocas cosas,

aprendí más del hombre que susurraba a las palomas.

Prefiero un perro callejero que ladra a lo establecido

Enlace a un discurso memorable de la escritora chilena Isabel Allende

Isabel Allende, historias de pasion

http://www.ted.com/index.php/talks/lang/spa/isabel_allende_tells_tales_of_passion.html

En cada beso una revolución
(Feministas de León, Nicaragua)

http://lasdel8.blogia.com/

Goldman visitó la Alcarria

“...en la Federación de Campesinos de Levante... técnicos al servicio de la CNT habían hecho experiencias interesantes con vistas a un mejor rendimiento de las cosechas y su conserva... En la industria del vestido también se habían introducido parecidos progresos... Sin prejuicio por el ritmo de la producción, los colectivistas atendían al mismo tiempo a la salud física y a la cultura general… A 40 kilómetros por la carretera de Guadalajara visité la colectividad de Azuqueca. Era una población de 1.500 habitantes. La colectividad estaba compuesta de varios centenares de miembros, y se había instalado en una finca del famoso conde de Romanones. Éste había abandonado precipitadamente España en julio de 1936… La finca era de unas 720 hectáreas, y se la conocía con el nombre de Miralcampo. Como tantos terratenientes de la España del latifundio, el conde dedicaba este dominio a la sola recría de caballos de raza. Se suele decir que el conde, a su regreso a España al final de la guerra, se sintió asombrado del trabajo realizado en su finca, y puso empeño en conocer a las personas que habían intervenido en lo que entendía era una obra meritoria... le dijeron que era imposible, estaban todos en la cárcel o se les había aplicado el bando de guerra".

José Peirats. Emma Goldman: Anarquista de ambos mundos. Ed. La linterna sorda, 2011.

Error típico

¡No me llames intolerante por no tolerar la intolerancia!

Y un discurso, que me encantó:
Cuando los nazis vinieron a llevarse a los comunistas,
guardé silencio,
porque yo no era comunista,
Cuando encarcelaron a los socialdemócratas,
guardé silencio,
porque yo no era socialdemócrata,
Cuando vinieron a buscar a los sindicalistas,
no protesté,
porque yo no era sindicalista,
Cuando vinieron a llevarse a los judíos,
no protesté,
porque yo no era judío,
Cuando vinieron a buscarme,
no había nadie más que pudiera protestar.

Explico algunas cosas - Pablo Neruda

http://www.youtube.com/v/9w5v8MonCu8
PREGUNTARÉIS: Y dónde están las lilas?
Y la metafísica cubierta de amapolas?
Y la lluvia que a menudo golpeaba
sus palabras llenándolas
de agujeros y pájaros?

Os voy a contar todo lo que me pasa.

Yo vivía en un barrio
de Madrid, con campanas,
con relojes, con árboles.

Desde allí se veía
el rostro seco de Castilla
como un océano de cuero.
Mi casa era llamada
la casa de las flores, porque por todas partes
estallaban geranios: era
una bella casa
con perros y chiquillos.
Raúl, te acuerdas?
Te acuerdas, Rafael?
Federico, te acuerdas
debajo de la tierra,
te acuerdas de mi casa con balcones en donde
la luz de junio ahogaba flores en tu boca?
Hermano, hermano!

Todo
eran grandes voces, sal de mercaderías,
aglomeraciones de pan palpitante,
mercados de mi barrio de Argüelles con su estatua
como un tintero pálido entre las merluzas:
el aceite llegaba a las cucharas,
un profundo latido
de pies y manos llenaba las calles,
metros, litros, esencia
aguda de la vida,
pescados hacinados,
contextura de techos con sol frío en el cual
la flecha se fatiga,
delirante marfil fino de las patatas,
tomates repetidos hasta el mar.

Y una mañana todo estaba ardiendo
y una mañana las hogueras
salían de la tierra
devorando seres,
y desde entonces fuego,
pólvora desde entonces,
y desde entonces sangre.
Bandidos con aviones y con moros,
bandidos con sortijas y duquesas,
bandidos con frailes negros bendiciendo
venían por el cielo a matar niños,
y por las calles la sangre de los niños
corría simplemente, como sangre de niños.

Chacales que el chacal rechazaría,
piedras que el cardo seco mordería escupiendo,
víboras que las víboras odiaran!

Frente a vosotros he visto la sangre
de España levantarse
para ahogaros en una sola ola
de orgullo y de cuchillos!

Generales
traidores:
mirad mi casa muerta,
mirad España rota:
pero de cada casa muerta sale metal ardiendo
en vez de flores,
pero de cada hueco de España
sale España,
pero de cada niño muerto sale un fusil con ojos,
pero de cada crimen nacen balas
que os hallarán un día el sitio
del corazón.

Preguntaréis por qué su poesía
no nos habla del sueño, de las hojas,
de los grandes volcanes de su país natal?

Venid a ver la sangre por las calles,
venid a ver
la sangre por las calles,
venid a ver la sangre
por las calles!

Henry. Chinaski. Hank. Bukowski.

DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS

siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso-
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas- los tontos crean su propio
paraíso.
en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía. Psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían. Con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo cresta va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos huevones. Me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón.
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno.
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares.
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí -pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí:
"¿alguna cosa te molesta?"
"sí. tú"
"¿quieres algo
para arreglarla?"

"seguro."
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros. ¿algo
para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte.

pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres joder
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

First breath after coma

Ha sido un fin de semana maravilloso, tan maravilloso que cuesta volver a la realidad. Joder, ¿qué coño hago yo aquí si no es lo que quiero? Quiero que mi vida sea siempre como un fin de semana en Madrid, con buena compañía, buenos planes, miles de cosas que ver y que hacer, caladas, sorbos y comidas, conciertos que te quitan el hipo y te hacen quedarte catatónica; temblando, pensando que te quieres fundir con una de esas notas que estallan de repente, explosión en el cielo.

Que tú no eres la melodía suave y lenta, la que precede a la explosión, tú eres la explosión en sí misma y no deberías de andar pensando en cómo vivir la vida, si eres feliz sin pensarlo, sólo viviendo.

Cortesía de de wyska90nomore

My beloved Chinaski

Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.

Putrefacción

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.

Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.

Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.

Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena

Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.

A la puta que se llevó mis poemas

" Algunos dicen que debemos eliminar del poema

los remordimientos personales,

permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero

¡POR DIOS!

¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!

¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!

¡Es intolerable!

¿Tratas de joderme como a los demás?

¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero?

Usualmente lo sacan de los dormitorios y de los pantalones borrachos y enfermos

en el rincón.

La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de 50,

pero no mis poemas.

No soy Shakespeare

pero puede ser que algún día ya no escriba más,

abstractos o de los otros.

Siempre habrá dinero y putas y borrachos

hasta que caiga la última bomba,

pero como dijo Dios,

cruzándose de piernas:

veo que he creado muchos poetas pero no mucha poesía. "

Consejo amistoso a un montón de jóvenes

Id al Tibet

montad en camello.

leed la Biblia

teñid vuestros zapatos de azul.

dejaos la barba.

dad la vuelta al mundo en una canoa de papel

suscribios al Saturday Evening Post

Masticad sólo por el lado izquierdo de la boca

casaos con una mujer que tenga una sola pierna y afeitaos con navaja

y grabad vuestro nombre en el brazo de ella

lavaos los dientes con gasolina

dormid todo el día y trepad a los árboles por la noche.

sed monjes y bebed perdigones y cerveza.

mantened la cabeza bajo el agua y tocad el violín

bailad la danza del vientre delante de velas rosas

matad a vuestro perro

presentaos al Alcalde

vivid en un barril

partios la cabeza con un hacha

plantad tulipanes bajo la lluvia.

Pero no escribáis poesía.

Charles Bukowski

El viejo Buk

CONDUCIENDO A TRAVÉS DEL INFIERNO

La gente está exhausta, infeliz y frustrada.
La gente es amarga y vengativa.
La gente está engañada y temerosa.
La gente es iracunda y mediocre
y yo manejo entre ellos en la autopista
y ellos proyectan lo que les han dejado de sí mismos
en su manera de manejar.

Algunos más odiosos
algunos más disimulados que otros.
Algunos no les gusta que los pasen e intentan evitar que otros lo hagan.
Algunos intentan bloquear los cambios de carril.
Algunos odian los autos más nuevos, más caros,
otros en esos autos odian los autos más viejos.

La autopista es un circo de ilusiones
chiquitas y baratas,
es la humanidad en movimiento.
La mayoría viniendo de un lugar que odia
yendo a otro lugar que odia todavía más.

Las autopistas nos enseñan
en qué nos hemos convertido
y muchos de los choques y muertes son la colisión
entre seres incompletos
entre vidas penosas y dementes.

Cuando manejo por las autopistas
veo el alma de mi ciudad
y es fea, fea, fea
veo el alma de mi nación
y es fea, fea, fea.

Los vivos han estrangulado su corazón.

SÍ, SÍ

cuando Dios creó el amor no ayudó mucho
cuando Dios creó a los perros no ayudó a los perros
cuando Dios creó las plantas no fue muy original
cuando Dios creó el odio tuvimos algo útil
cuando Dios me creó a mí, bueno, me creó
cuando Dios creo al mono estaba dormido
cuando creó a la jirafa estaba borracho
cuando creó las drogas estaba colocado
cuando creó el suicidio estaba deprimido

cuando te creó a ti durmiendo en la cama
sabía lo que hacía

estaba borracho y colocado
y creó las montañas y el mar y el fuego
al mismo tiempo
cometió algunos errores

pero cuando te creó a ti durmiendo en la cama
consiguió de veras algo para Su Bendito Universo.

FLORES PODRIDAS

Flores podridas,
moscas atrapadas en telarañas
motines, rugidos de leones enjaulados
payasos enamorados de billetes
naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez.

Ladrones a la luz del día
con maravillosas esposas y vinos por las noches.

Las cárceles atestadas
éstas y otras cosas
demuestran que la vida gira
sobre un eje podrido.

Pero nos han dejado un poco de música
y un póster clavado en un rincón,
un vaso de whisky
una corbata azul
un delgado volumen de poemas de Rimbaud
un caballo que corre como si el diablo
le estuviera retorciendo la cola
y después de nuevo el amor
como un coche que dobla la esquina puntual
el vino y las flores,
el agua corriendo a través del lago
y verano e invierno
y verano y verano y de nuevo invierno
y verano e invierno.

CHARLES BUKOWSKI

Elegía a un moscardón azul

Sí, yo te asesiné estúpidamente. Me molestaba tu zumbido
mientras escribía un hermoso, un dulce soneto de amor.
Y era un consonante en –úcar, para rimar con azúcar,
lo que me faltaba. Mais, qui dira les torts de la rime?

Luego sentí congoja
y me acerqué hasta ti: eras muy bello.
Grandes ojos oblicuos
te coronan la frente,
como un turbante de oriental monarca.
Ojos inmensos, bellos ojos pardos,
por donde entró la lanza del deseo,
el bullir, los meneos de la hembra,
su gran proximidad abrasadora,
bajo la luz del mundo.
Tan grandes son tus ojos, que tu alma
era quizá como un enorme incendio,
cual una lumbrarada de colores,
como un fanal de faro. Así, en la siesta,
el alto miradero de cristales,
diáfano y desnudo, sobre el mar,
en mi casa de niño.

Cuando yo te maté,
mirabas hacia fuera,
a mi jardín. Este diciembre claro
me empuja los colores y la luz,
como bloques de mármol, brutalmente,
cual si el cristal del aire se me hundiera,
astillándome el alma sus aristas.

DÁMASO ALONSO
(España-1898)
De “Hijos de la ira”

Los te quiero nunca son excusa

Sumisa

Te entregué todo sin pedir nada
te di mi juventud, mis buenos días,
estaba sumamente enamorada,
...ya sé que al principio tú me querías.

Pero los pésimos tiempos vinieron
soplando como un viento huracanado
las manos y labios que me quisieron
¿Cuántas veces más me han humillado?

Sustituyeron al amor y a la risa
los golpes, los insultos y amenazas,
y se instauró el dolor muy deprisa
en mis grilletes y en tus corazas,
mi voluntad por el miedo sumisa,
primero me pegas, luego me abrazas.

Aitor Cuervo Taboada.

aitorcuervotaboada.blogspot.com/

Manifiesto de Lars Olsson Smith

En el año 2057 se recordará este post, como "EL POST". De tan común como será el mencionarlo en cada conversación iniciada.

Ya conocerás querido Welvi, aún antes de aprender a leer y mucho antes siquiera de que te obligaran a leer este libro, que todo lo que sigue a continuación es así en el mundo en el que vives. Pero no obstante y por mi magnánima gloria, te doy la oportunidad de leerlo:

Manifiesto:

Que solo Yo y nadie más que Yo Manifiesto.

Yo, me llamo Yo, y lo soy todo.

Tú y todo habitante de la Tierra se llama Welvi.

El pronombre por el que te defines a tí mismo es TÚ. El pronombre con que defines a Welvi es TÚ.

Tú, eres culpable.

Yo, soy inocente.

Yo no soy yo, soy mis historias.

Por alguna razón sabes quién es Lars Olsson Smith.
Por alguna razón.
Yo te lo conté.

lunes, 23 de enero de 2012

Rude girls love sister music

sábado, 21 de enero de 2012

El gorrión con el ala rota.

"Por no ser, no soy ni como soy yo,
deambulando por pasillos,
galerías y celdas es como sobrevivo.
Ya no llega la alegría a mi rostro,
ni siquiera llega el dolor,
en este cementerio de personas vivas,
llenas de tristeza y de agobio.
Está acabando mi tiempo, y no, no veo la solución
y va pasando el tiempo, y no, no consigo ver la luz.
Por no ser, no soy, por no ser... no soy yo"

Al fin vuelves.... ¡quédate!

domingo, 15 de enero de 2012

Madriz me mata.

Sex Fiction

žBallenas perfumadas paseamos cruzando el hilo de la muerte
Los heridos parecen haber roto sus ataduras
y salimos tranquilos viejos planetas rotos
por paredes de noche hacia el barco que espera

Niños muertos cadáveres de sencillas sonrisa
Llueven plomo musitan palabras que son máscaras
Ponen gafas de niebla y de té
para ocultar el deseo que informa nuestras tardes y todas nuestras noches
Hierve el agua en sus teteras intentamos el sexo más nuevo
y dormimos en camas de siempre espacio yerto

Cocodrilo del aire mi viejo amigo el saurio
se oculta en todas las esquinas y sólo exhibe
su sonrisa en los pliegues

Por las calles vigilan enemigos de un tiempo que antes estaba vivo
y los templos dormidos se estremecen en brillos

Ametrallada la noche
se descubre sin horas
y engarza en los cuerpos

Inventamos el sexo

žA mis amantes todos, y a quienes no han podido serlo

completo encerrado en el hielo de un viejo von

[Stroheim

ese dedo carnoso hace girar y girar

bajo la sombra de la esfinge de una verga

[despierta

nuestro sueño son armarios que la muerte cierra

cabalgamos harapos despojos tiernos braguetas

[hinchadas

soñamos un vampiro moreno vieille Europe

Jeune Afrique una ironía en los brazos de nadie

[o de la sombra

Una agonía fiel de estrella a estrella en lo infinito

[carmesí

ampolla quizá contenga un árbol,

y angosto pasadizo del autor un solo de violín

agua o música ordeñan el aire

valor ficticio pero amable dice no

a quien lo mira enseña

su humedad su cartón su doble fondo

estoy no estoy contigo en esta jaula

detrás de mi cortina soy un muerto

sueño húmedos disturbios

Eduardo Haro Ibars

viernes, 13 de enero de 2012

Puntos suspensivos

Lo peor del amor, cuando termina,

son las habitaciones ventiladas,

el solo de pijamas con sordina,

la adrenalina en camas separadas.

Lo malo del después son los despojos

que embalsaman los pájaros del sueño,

los teléfonos que hablan con los ojos,

el sístole sin diástole ni dueño.

Lo más ingrato es encalar la casa,

remendar las virtudes veniales,

condenar a galeras los archivos.

Lo atroz de la pasión es cuando pasa,

cuando, al punto final de los finales,

no le siguen dos puntos suspensivos

Joaquín Sabina

El rincón de los no cuerdos