Theory of Chaos

He vuelto a hablar con él. Después de repudiarle, de no querer verle. Pero debe ser que sus ojos negros han desmagnetizado mi brújula de la sensatez, pues he sido yo la que ha vuelto a buscarle. O ha sido él. O no importa. Nunca he tenido brújula. Ni reloj de muñeca. Por eso, no distingo el tiempo de los arrebatos pasionales. Sólo manchas de tinta y algo latiendo en el sótano.
Pienso en el daño que podría ocasionar. Pienso en las ganas que se comen la cordura. Hago una lista de los hombres a los que me he tirado en este último par de años, y todos cumplen el mismo mínimo común múltiplo. Y yo soy el máximo común divisor. Pero, ¿cómo?: si odio las Matemáticas y el Racionalismo; si me llamo Literatura y Biología.
Pienso en la estabilidad y en lo mal que casamos. Pienso en la foto de su padre, es tan bello. Pienso en las conversaciones que tendríamos en la cama, en Humo. Pienso en que no voy a dar explicaciones y en la metalingüística que engloba el concepto mentira.
Castillos en el aire y trincheras en las mañanas. Y las cosas ruedan solas.
Su padre es tan bello.