ÁRBOL DE DIANA
7. Salta con la camisa en llamas
de estrella a estrella,
de sombra en sombra.
Muerte de muerte lejana
la que ama al viento.
14. El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.
21. he nacido tanto
y doblemente sufrido
en la memoria de aquí y de allá
22. en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23. una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos
CAMINOS DEL ESPEJO
II. Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro al borde filoso de la noche.
IV. Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
IX. Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
XI. Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XIV. La noche tiene forma de grito de lobo.
viernes, 26 de agosto de 2011
Fragmentos de "Los detectives salvajes" de Roberto Bolaño
"He sido cordialmente invitado a formar parte del realismo visceral."
"[...]pese a mis infaustos recuerdos (o a la ausencia de recuerdos, para el caso tan infausta o más que la retención mnemotécnica de éstos) [...] últimamente he notado que el tiempo se pliega o se estira a su arbitrio."
"Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito."
"Hay momentos para recitar poesías y hay momentos para boxear."
"[...] todos los libros del mundo están esperando a que los lea."
"Según él, los actuales real visceralistas caminaban hacia atrás. ¿Cómo hacia atrás?, pregunté:
-De espaldas, mirando un punto pero alejándonos de él, en línea recta hacia lo desconocido.
Dije que me parecía perfecto caminar de esa manera, aunque en realidad no entendí nada. Bien pensado, es la peor forma de caminar."
"Tenía los ojos ardientes, como si estuviera a punto de iniciar una pelea o de echarse a llorar [...] vigilante como una diosa o como un ave de rapiña."
"[...] eyaculé sobre la hierba y las flores, supongo. [...] Y luego yo me levanté, sentía el cuerpo como si me lo estuvieran partiendo y sabía que si la decía que la quería el dolor se iba a ir de inmediato, pero no dije nada y revisé los rincones más alejados [...]"
"Pensé que no me reconocería. ¡Yo mismo, por momentos, no me reconozco!"
"[...] dijo que todos los poetas eran unos vagos pero que en la cama no estaban nada mal. Sobre todo si no tienen dinero [...]"
"El problema con la literatura, como con la vida, dice don Crispín, es que al final uno siempre termina volviéndose un cabrón."
"La Literatura no es inocente, eso lo sé yo desde que tenía quince años."
"Ellos me miraron y se sonrieron, los dos al mismo tiempo, pinches muchachos, somo si estuvieran conectados, no sé si me explico, nos extrañó [...] Chingados muchachos. Chingada juventud. Interconectados. Un escalofrío me recorrió el cuerpo."
"[...] un poeta se pierde en una ciudad al borde del colapso, el poeta no tiene dinero, ni amigos, ni nadie a quien acudir. Además, naturalmente, no tiene intención ni ganas de acudir a nadie. Durante varios días vaga por la ciudad o por el país, sin comer o comiendo desperdicios. Ya ni siquiera escribe. O escribe con la mente, es decir delira. Todo hace indicar que su muerte es inminente. Su desaparición, radical, la prefigura. Y sin embargo, dicho poeta no muere. ¿Cómo se salva? [...] la verdad es que ya no me acuerdo, pero pierda cuidado, el poeta no muere, se hunde, pero no muere."
"[...]pese a mis infaustos recuerdos (o a la ausencia de recuerdos, para el caso tan infausta o más que la retención mnemotécnica de éstos) [...] últimamente he notado que el tiempo se pliega o se estira a su arbitrio."
"Pero la poesía (la verdadera poesía) es así: se deja presentir, se anuncia en el aire, como los terremotos que según dicen presienten algunos animales especialmente aptos para tal propósito."
"Hay momentos para recitar poesías y hay momentos para boxear."
"[...] todos los libros del mundo están esperando a que los lea."
"Según él, los actuales real visceralistas caminaban hacia atrás. ¿Cómo hacia atrás?, pregunté:
-De espaldas, mirando un punto pero alejándonos de él, en línea recta hacia lo desconocido.
Dije que me parecía perfecto caminar de esa manera, aunque en realidad no entendí nada. Bien pensado, es la peor forma de caminar."
"Tenía los ojos ardientes, como si estuviera a punto de iniciar una pelea o de echarse a llorar [...] vigilante como una diosa o como un ave de rapiña."
"[...] eyaculé sobre la hierba y las flores, supongo. [...] Y luego yo me levanté, sentía el cuerpo como si me lo estuvieran partiendo y sabía que si la decía que la quería el dolor se iba a ir de inmediato, pero no dije nada y revisé los rincones más alejados [...]"
"Pensé que no me reconocería. ¡Yo mismo, por momentos, no me reconozco!"
"[...] dijo que todos los poetas eran unos vagos pero que en la cama no estaban nada mal. Sobre todo si no tienen dinero [...]"
"El problema con la literatura, como con la vida, dice don Crispín, es que al final uno siempre termina volviéndose un cabrón."
"La Literatura no es inocente, eso lo sé yo desde que tenía quince años."
"Ellos me miraron y se sonrieron, los dos al mismo tiempo, pinches muchachos, somo si estuvieran conectados, no sé si me explico, nos extrañó [...] Chingados muchachos. Chingada juventud. Interconectados. Un escalofrío me recorrió el cuerpo."
"[...] un poeta se pierde en una ciudad al borde del colapso, el poeta no tiene dinero, ni amigos, ni nadie a quien acudir. Además, naturalmente, no tiene intención ni ganas de acudir a nadie. Durante varios días vaga por la ciudad o por el país, sin comer o comiendo desperdicios. Ya ni siquiera escribe. O escribe con la mente, es decir delira. Todo hace indicar que su muerte es inminente. Su desaparición, radical, la prefigura. Y sin embargo, dicho poeta no muere. ¿Cómo se salva? [...] la verdad es que ya no me acuerdo, pero pierda cuidado, el poeta no muere, se hunde, pero no muere."
Diosa (o ave de rapiña)
Y de repente
el silencio
dibujaba
virutas en su espalda,
tras una noche
de sueños inmolados,
de caricias sentenciadas.
el silencio
dibujaba
virutas en su espalda,
tras una noche
de sueños inmolados,
de caricias sentenciadas.
Eyacular sobre la hierba.
Amanezo temblando
en unos brazos
- ¡que no son tuyos!
¡ni míos! -
Calcamonías
de la noche...
Bendita locura.
Ojos de Caribe,
pieles que quieren oler
a sudor doloroso.
¿Autodefensa?
Sólo en las escaleras
del miocardio,
mi vagina estéril
sigue abierta a cualquiera
que se replantee
que dos más dos
NO son cuatro.
en unos brazos
- ¡que no son tuyos!
¡ni míos! -
Calcamonías
de la noche...
Bendita locura.
Ojos de Caribe,
pieles que quieren oler
a sudor doloroso.
¿Autodefensa?
Sólo en las escaleras
del miocardio,
mi vagina estéril
sigue abierta a cualquiera
que se replantee
que dos más dos
NO son cuatro.
La Literatura no es inocente
Me voy
rauda y veloz
a buscar
hombres
que crean
que estos labios
son reales;
pero que nunca
descubran que
el material
de mi corazón
- cartónpiedra -
sólo late
para sobrevivir.
rauda y veloz
a buscar
hombres
que crean
que estos labios
son reales;
pero que nunca
descubran que
el material
de mi corazón
- cartónpiedra -
sólo late
para sobrevivir.
Boceto de Filosofía enajenada
Existir. ¿Quién existe? Yo sólo existo si tú quieres que exista. Sólo existo en ti.
Existo como tú quieras que exista.
Mis cuerdad vocales sólo vibran y emiten ondas que llegan hasta tu cerebro, que loas transforma en sonidos. Sonidos que van hilando palabras. Mi voz se oye sólo si hay alguien dispuesto a escucharla. Si no, ¿cómo habría de existir?
Mi figura existe sólo si la luz se refleja en ella y en unas pupilas ajenas. Así, tú me dotas de altura, extremidades, textura. Mis ojos son del color que tu mente desse poseerlos. El verde, marrón, azul o negro que sólo tú conoces al mirarme.
Mi gracilidad es proporcional a las décimas de segundo que duren tus parpadeos, y no a la posición en el espacio ni en lo que tarde en rasgar el tiempo.
Y esto no se trata de una cursilada de pareja ni de dependencia romántica, sino de pura Filosofía Existencialista en manos de una desequilibrada a punto de pudrir su Primavera. EXISTIMOS EN LA MEDIDA QUE LOS DEMÁS APRECIEN NUESTRA EXISTENCIA. El resto, los actos heroicos solitarios, no existen, no tienen sentido. SOMOS EL ESPEJO DE LA HUMANIDAD. HAGAMOS DE NUESTRO REFLEJO POESÍA.
Existo como tú quieras que exista.
Mis cuerdad vocales sólo vibran y emiten ondas que llegan hasta tu cerebro, que loas transforma en sonidos. Sonidos que van hilando palabras. Mi voz se oye sólo si hay alguien dispuesto a escucharla. Si no, ¿cómo habría de existir?
Mi figura existe sólo si la luz se refleja en ella y en unas pupilas ajenas. Así, tú me dotas de altura, extremidades, textura. Mis ojos son del color que tu mente desse poseerlos. El verde, marrón, azul o negro que sólo tú conoces al mirarme.
Mi gracilidad es proporcional a las décimas de segundo que duren tus parpadeos, y no a la posición en el espacio ni en lo que tarde en rasgar el tiempo.
Y esto no se trata de una cursilada de pareja ni de dependencia romántica, sino de pura Filosofía Existencialista en manos de una desequilibrada a punto de pudrir su Primavera. EXISTIMOS EN LA MEDIDA QUE LOS DEMÁS APRECIEN NUESTRA EXISTENCIA. El resto, los actos heroicos solitarios, no existen, no tienen sentido. SOMOS EL ESPEJO DE LA HUMANIDAD. HAGAMOS DE NUESTRO REFLEJO POESÍA.
Febril.
Estar enfermo.
************
La fiebre tiñe la cama
con sus delirios sudorosos.
Ambiente abrasador,
a intervalos de escalofríos,
sumido en la humedad ecuatorial.
Todo se torna color cobre,
dorado sucio,
verde militar.
Bajo el ocaso del Sol negro del Este.
Rayos que pespuntan la piel
poco a poco
van descomponiendo
huesos, músculos y venas.
Mente de gelatina,
corazón infernal.
Rostros enfermizos
que se diluyen en el suelo
bajo las bóvedas púrpura
de las pestañas.
Hasta que sólo queda la muerte.
************
La fiebre tiñe la cama
con sus delirios sudorosos.
Ambiente abrasador,
a intervalos de escalofríos,
sumido en la humedad ecuatorial.
Todo se torna color cobre,
dorado sucio,
verde militar.
Bajo el ocaso del Sol negro del Este.
Rayos que pespuntan la piel
poco a poco
van descomponiendo
huesos, músculos y venas.
Mente de gelatina,
corazón infernal.
Rostros enfermizos
que se diluyen en el suelo
bajo las bóvedas púrpura
de las pestañas.
Hasta que sólo queda la muerte.
Danza diabólica entre aspersores.
Te voy a dibujar la silueta de un corazón
a la izquierda de tu pecho inmenso
para que cuando el miocardio
te deje de latir
continues -sobre-viviendo
bajo el eterno recuerdo
de este momento.
a la izquierda de tu pecho inmenso
para que cuando el miocardio
te deje de latir
continues -sobre-viviendo
bajo el eterno recuerdo
de este momento.
This never ending song, this never ending thought.
Noches oscuras, inmensas
habitaciones desconocidas.
El sopor del nihilismo
versos obcecados
con mi enfermedad mental
de repetir
la palabra más bella
hasta arrebatarle su
significado.
Muslos estilizados
tras el homicidio.
Espera, Silencio:
alguien se asoma.
-¿Eres tú, dulce asesina?
Una caricia inmolada.
Sístole sin diástole ni dueño.
Si tú fueras un carcelero,
entonces, ¿yo...?
habitaciones desconocidas.
El sopor del nihilismo
versos obcecados
con mi enfermedad mental
de repetir
la palabra más bella
hasta arrebatarle su
significado.
Muslos estilizados
tras el homicidio.
Espera, Silencio:
alguien se asoma.
-¿Eres tú, dulce asesina?
Una caricia inmolada.
Sístole sin diástole ni dueño.
Si tú fueras un carcelero,
entonces, ¿yo...?
miércoles, 17 de agosto de 2011
Bitácora del viaje del verano
Comenzó, como todos los veranos, con un calor proporcional a las ganas de devorar el mundo a bocados.
La costa del Norte. El Fin del Mundo. Marcha de treinta minutos por caminos medio salvajes con mis amigos. El pinar donde no había ley, dicen. ¿Pero qué ley puede haber en los mundos de Alicia? Los hongos y la arena deslizándose entre los dedos como si nunca hubiéramos sentido ese cosquilleo antes, como si estuviésemos descubriendo la playa al atardecer de la hipersensibilidad... Risas. El chamán que azoraba la hoguera con su peluca de estrámbotico autor de la canción más grave del verano. Dejarse atrapar por la música ya entrado el día. El tiempo era cíclico y nadie miraba ese absurdo invento llamado reloj. Canturrear Lucy in the Sky with Diamonds hasta que el sueño adulterado sacudía los párpados marchitos. El encontronazo de las fuerzas del Bien y del Mal, personificadas en mi corazón. Sin lucha, pero con la cara de un llameante rojo. Y ganó por fin, esta vez, el Bien. Y mi cuerpo perdió la salud.
http://www.youtube.com/watch?v=gl3wzvS8IeA
Inglaterra y esa horrible sensación de no poder usar las palabras. Por poco, por suerte. El guía, con nombre de ángel y de mi todavía inexistente hijo, rebosante de buen humor y homosexualidad. El primer amor reencarnado en un turista de procedencia desconocida. Absorber cada golpe de vista y archivarlo con cuidado en "Futuros". Enamorarse de Liverpool. Enamorarse de Candem y pisar su suelo horas antes de que encontrasen a la diva maléfica (magnífica) del soul muerta en su casa. ¿Quién quiso llevarte definitivamente a Rehab? Why did you go back to black, Amy? Matización de una nueva filosofía de vida que huyese de la autodestrucción, volver a respetarme. Regreso a la belleza, a la ternura, a la fragilidad, a la sensualidad de un maravilloso ser entre mujer y niña. Enamorarse de mí, otra vez. La absoluta sensación de felicidad calmada, de heridas cicatrizadas.
http://www.youtube.com/watch?v=kByL2YS2PrY
Vuelta al lugar perdido que me dio de mamar por primera vez. El dorado que cubre la llanura inmensa y sus ríos ocres. Vuelta a las raíces para hacerme mayor. Celebraciones etílicas en compañía de los que siempre estuvieron ahí. Silencio. Silencios eternos de complicidad. Al negro sol del silencio las palabras se doraban, dijo Pizarnik. Bolaño, Sender y un librito de poesías de 1927. Aislamiento y estatismo bajo la sombra cannábica que, más que desquiciarme, me empujó a mirarme en el espejo y darme la bienvenida. Parar el mundo para poder moverlo. Sus iniciales como autor del libro que puso las palabras a mi nueva filosofía, escrita de forma perecedera con la pluma que me regalaron la noche veintegenaria.
http://www.youtube.com/watch?v=WRoZsZq9Q5o
Y ahora desearía estar en cualquier otro lugar que no fuera éste, la puta ciudad estática, donde nunca pasa nada. Me inyecta su virus y comienzo a sentirme enferma, y mi filosofía comienza a tambalearse.
La costa del Norte. El Fin del Mundo. Marcha de treinta minutos por caminos medio salvajes con mis amigos. El pinar donde no había ley, dicen. ¿Pero qué ley puede haber en los mundos de Alicia? Los hongos y la arena deslizándose entre los dedos como si nunca hubiéramos sentido ese cosquilleo antes, como si estuviésemos descubriendo la playa al atardecer de la hipersensibilidad... Risas. El chamán que azoraba la hoguera con su peluca de estrámbotico autor de la canción más grave del verano. Dejarse atrapar por la música ya entrado el día. El tiempo era cíclico y nadie miraba ese absurdo invento llamado reloj. Canturrear Lucy in the Sky with Diamonds hasta que el sueño adulterado sacudía los párpados marchitos. El encontronazo de las fuerzas del Bien y del Mal, personificadas en mi corazón. Sin lucha, pero con la cara de un llameante rojo. Y ganó por fin, esta vez, el Bien. Y mi cuerpo perdió la salud.
http://www.youtube.com/watch?v=gl3wzvS8IeA
Inglaterra y esa horrible sensación de no poder usar las palabras. Por poco, por suerte. El guía, con nombre de ángel y de mi todavía inexistente hijo, rebosante de buen humor y homosexualidad. El primer amor reencarnado en un turista de procedencia desconocida. Absorber cada golpe de vista y archivarlo con cuidado en "Futuros". Enamorarse de Liverpool. Enamorarse de Candem y pisar su suelo horas antes de que encontrasen a la diva maléfica (magnífica) del soul muerta en su casa. ¿Quién quiso llevarte definitivamente a Rehab? Why did you go back to black, Amy? Matización de una nueva filosofía de vida que huyese de la autodestrucción, volver a respetarme. Regreso a la belleza, a la ternura, a la fragilidad, a la sensualidad de un maravilloso ser entre mujer y niña. Enamorarse de mí, otra vez. La absoluta sensación de felicidad calmada, de heridas cicatrizadas.
http://www.youtube.com/watch?v=kByL2YS2PrY
Vuelta al lugar perdido que me dio de mamar por primera vez. El dorado que cubre la llanura inmensa y sus ríos ocres. Vuelta a las raíces para hacerme mayor. Celebraciones etílicas en compañía de los que siempre estuvieron ahí. Silencio. Silencios eternos de complicidad. Al negro sol del silencio las palabras se doraban, dijo Pizarnik. Bolaño, Sender y un librito de poesías de 1927. Aislamiento y estatismo bajo la sombra cannábica que, más que desquiciarme, me empujó a mirarme en el espejo y darme la bienvenida. Parar el mundo para poder moverlo. Sus iniciales como autor del libro que puso las palabras a mi nueva filosofía, escrita de forma perecedera con la pluma que me regalaron la noche veintegenaria.
http://www.youtube.com/watch?v=WRoZsZq9Q5o
Y ahora desearía estar en cualquier otro lugar que no fuera éste, la puta ciudad estática, donde nunca pasa nada. Me inyecta su virus y comienzo a sentirme enferma, y mi filosofía comienza a tambalearse.
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