Tocada, ¿hundida?
No, eso no.
Ya me hundiste hasta
el vientre de lava
hace un año.
Por suerte, me bebí tantas noches
que las neuronas encargadas de
hacerme llorar
se fundieron como horquillas.
Jodido cáncer.
Metástasis.
Malasangre.
Y la nada. Y el vacío. C'est finie.
Regresa el nihilismo
y el miedo a la soledad.
No quiero recaer ahora que brilla el Sol sobre
el hormigón carcelario.
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