En este mismo valle de plata y verdura,
como las mariposas volaron mis amores...
En este mismo valle, más tarde, mi amargura
vio negro el sol, sangrientas las aguas y las flores...
Hoy, al pisar, después de tanto claro día,
este suelo de sol, de cristal y de rosas,
la nube del dolor enluta mi armonía,
los vientos son de sangre, negras las mariposas...
Dolor, dolor, ¿en qué rincón del alma anidas,
pájaro torvo y lúgubre de noches y de inviernos,
que áun por las mismas flores del árbol de las vidas
asomas el rencor de tus ojos eternos?
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He jugado contigo, dolor, y bien merezco
que un corazón vestido de verde me maltrate...
Me adornabas con rosas tristes, y hoy me parezco
a ti, en lo desdeñado, en lo gris y en lo mate.
¡Dolor, estás en mí y estoy en ti, como algo
frío y mustio, como un jardín negro de invierno...
no sé ya lo que vales, ni sé ya lo que valgo,
pero sé que serás tenebroso y eterno!
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